No poesía

No poesía. Dentro de bares. Combis para dormir. Montañas rusas. Perros hambrientos. Líos tontos. Aire de mar. Casa con fotos. Taza tibia. Libros viejos. Lugares donde no he llegado.

No poesía. Todavía música. Todavía algunas tonterías por escribir. Mucho sueño eterno. Palabras absurdas a las que poco creo. Sonrisas fingidas que mirar. Pantalones pegados de mujeres policía. Computadoras duras. Gente que se muere viva. Amigos que de un momento a otro ya fueron. Borrachos cretinos. Chicos que se creen artistas y que en su supuesta excentricidad aburren.

Palabras: manzanas de pulpa marrón. Una canción tapa pasa su hilo por agujeros de carne. Rodillas: nudillos de la mierda del alma que golpean en el piso, como un puñete en la pared.

Y ya fue eso de escribir versos que nadie entiende. Retirada. Ya veré qué hacer ahora, quizá caminar y caminar sin pensar en mucho.



Canción que escuchó Adrián tras escribir en su diario: